Torto talho que é o corte
Navalha traça sem morte
O sangue que corre não jorra,
Mas a dor incomoda.
Ferida aponta para o Norte
Segue o risco cego da sorte
Do homem bom, rubro forte,
Sem medo da dor que o move
Em cada galope num gole de solidão.
Terra quente, água fresca, sem paixão.
